Feliz 2006

Que lo que no se dice -alguna vez- alcance.

Semana Fijman

Poema VII

Roe mi frente dura
el lobo de la media noche.

Una escondida estrella arrima su sosiego.

Entre los soles ya se me canta aceite de
/júbilos.
Siento en mis manos venir la luz entera de la
/mañana.
Jacobo Fijman.

Cinéfilas...

Segundo Cuatrimestre 2005. Películas más queridas:





Wallace & Gromit




Corpse Bride







King Kong



Pasó demasiado tiempo desde las dos primeras como para que diga cosas que, usualmente, encontrarán en las debidas páginas dedicadas al género. La última la tengo a flor de lágrima: balanceándose en la punta del ojo. Hace apenas unas horas que con mi novio (Gerónimo) abandonamos el cine y aún siento una conmoción estrujando el pecho. Tampoco los voy aburrir; la trama es bien conocida así que sólo resta decir que Jackson hace todo bien, que Naomi es perfecta, que Brodey es el novio que toda madre quiere para su hija, etcétera, etcétera...


En el interválo leí a Fijman, y lloré. "El patio del hospicio es como un banco/a lo largo del muro".

Lo acompañé al colectivo. No quería que se fuera y me quedara el odio hacia el humo dilatándose entre la calle y yo. No quería sentirme Naomi Wats.

No tanto.

Sería...

"Sería lindo a partir de una cierta edad, año por año, ir de nuevo empequeñeciendo y recorriendo hacia atrás aquellos mismos peldaños que una vez se escalaron con orgullo. La dignidad y la honra de la mayor edad seguirían, no obstante, siendo las mismas que son hoy; de modo que la gente absolutamente menuda, los muchachos de seis u ocho años, serían los más sabios y más experimentados. Los más viejos monarcas serían los más pequeños; en general habría sólo muy diminutos Papas; los obispos mirarían desde mayor altura a los cardenales y los cardenales al Papa. Ningún niño podría desear ya ser algo grande. La historia perdería en importancia en razón de su edad; se tendría la sensación de que los sucesos de hace trescientos años habrían acontecido entre criaturas semejantes a insectos, y el pasado tendría, finalmente, la dicha de no ser advertido."
Elías Canetti.

Publicado en revista "Sur". n.308, 309, 210, 1968.

Navideñas...

Sí, sí, no caeremos en el facilismo de decir que ahora cualquiera canta, que el arte está devaluadísimo, que decí que Harold Bloom no se dedica a la música, porque sino, también teníamos estándares a superar de música clásica... Pero Luchi, de onda... ¿no era suficiente con que toleraramos "la felicidad, ja, ja, ja, me la dio tu amor, jo, jo, jo"? Digo...

Es una opción para pedirle a Papá Noel. Eso o los éxitos de los Parchís.


Mientras tanto, yo le pido mis regalos a él:







Mientras no se le dé por ser gobernadora de Tucumán...

Oscura labor

"Hay días en que no soy más que una patada únicamente una patada"
Oliverio Girondo.




Días donde no puedo ser otra cosa que sueños.
Los postes de luz despiertan y las ventanas se enfrían. Dientes y cepillos escandalizan a los gatos. Camas que se pueblan.
Al primer cerrar de ojos acudo como ambulancia. La corbata aprieta: tijeretazo y convertida en lazo que ahorca.
Splash, splash, splash. Soy piedra rebotando en el agua. De los dedos nacen flores, enredaderas y luego bosques.
Salgo del naipe y clavo espada haciendo circulitos en la panza. Tu boca es de gelatina; un beso, dos besos, tres besos: labios, lengua, muelas. Corro tu sexo de cera con encendedor.
Rocío madrugador. Canillitas levantan hasta los muertos. Otra vez desayunar leche y diarios.





Anexo de último momento: lo que está debajo de la cita, lo escribió esta servidora (snif, alguien me dijo, que otra vez, se presta a confusiones...)

Panorama actual

Hoy, en vez de Enriqueta, me siento Felini.

La mujer que fue jueves

Día del medio (y al pedo). 20.10 hs., aproximadamente. Luego de regresar con apremio de la librería (Palabras, de Prevert, y Hombre que está solo y espera, Scalabrini Ortiz), intento luchar contra el implacable tránsito y tratando de aguantar con todas mis fuerzas las ganas de llegar al baño más cercano, encuéntrome con una estación de servicio (léase A.C.A.). Con intención dulce y portando sonrisa, pregúntole a la chica (cara-de-mosquita-muerta) si no me da la llave de los sanitarios; la muy estúpida me dice que "es sólo para socios y clientes". Yo, con la proverbial buena predispoción que me caracteriza tales días de la semana, contéstole: "bueno, te compro algo". Ella con cara socarrona y sobradora, nada. Baja su mano, buscando las llaves y yo: "dejá" y me doy vuelta.


Estuve mal. Tendría que haberla mandado a la puta que la parió.

Maestro

Anoche, me acosté escuchando esta noticia.

Enamorada...

Continuando...

Hay días donde
miro las veredas
esperando que alguna sombra
sea la tuya
o al menos encontrar ecos
de rayos que lastimaste,
ahogándose en charquitos
y ver cómo el agua
tiembla de felicidad;
donde comprendo
que no hay sol
para sanarme los huesos
y busco entre el aburrimiento

[y la costumbre
algunos pies que pateen
hojas secas
o mujeres llorando
la ausencia
de tus labios.

Ay, días, ¿en cuáles esquinas
naufraga este dolor de mundo?
¿Cómo ahuyento búsqueda inútil
heridas de habitarlo?
¿En qué humo de carne quemada
descansa su esencia?

P.D. sí... esto, también es viejo.

DESATANDO

Una canción que dice que uno sólo conserva lo que no amarra.
Jorge Drexler.

Voy a deshacer todos los/invisibles/
nudos que le hice a tus muñecas/
y destejer la telaraña
que creé para atrapar insectos-besos/
romper el conjuro que logra que en una esquina incierta/
sientas el llamado irrefrenable
de una piedra cualquiera/para rescatarla en mi nombre/
y me veas en cada cajera de supermercado/
abandonarme a la incertidumbre
y dejar que esta esperanza
(de vos y de mí)
penda de un único-hilo.



Anexo de último momento: quien ose decir que sigo choreando con post viejos, contraerá conjuntivitis.

Anexo de ultimísimo momento: la cita es parte de la canción "Mi guitarra y vos". Lo que sigue es mío (uh, sonó re serio).

Estem...

Si para la gripe, los médicos recomendaban sopa de pollo. Los que tienen gripe aviar, ¿qué toman?

Librito

Tenés las hojas de un melancólico amarillo

aunque lo anacrónico de tus letras lo ignore

como cuando mis manos y pasitos rápidos

te paseamos orgullosos

mientras caminamos su vereda

y te usamos de talismán.






Mientras tanto las páginas que pensé amarillas eran recicladas...




Anexo de último momento: dicen las escrituras que quien -en clara falta con el honor blogueril- traiga del olvido, viejos post, sufrirá de estornudos y picazón en el dedo índice.

Así sea.

HOJA

Te invité a acostarnos en el pasto
a esperar
(con las palmas abiertas)
que caiga una hoja cualquiera
en nuestras manos.





Nota: esto es muy viejo, y experimental. Pueden apedrearme.

Flores del Mal

"El que canta no pretende que sus cavatinas sean una cosa desconocida; por el contrario, se jacta de que los pensamientos altivos y perversos de su héroe estén en todos los hombres".
fragmento del Canto Primero, Los Cantos de Maldoror, Conde de Lautréamont.


En realidad esto no es más que el inicio, de preguntarme, preguntarnos, si es que acaso hay una definición y algo entre Bien y Mal.

Empezó acá.

Canción super fetiche

Pensando Em Você

Composição: Paulinho Moska

Eu estou pensando em você.
Pensando em nunca mais
Pensar em te esquecer
Pois quando penso em você
É quando não me sinto só
Com minhas letras e canções
Com o perfume das manhãs
Com a chuva dos verões
Com o desenho das maçãs
E com você me sinto bem

Eu estou pensando em você
Pensando em nunca mais
Te esquecer
Eu estou pensando em você
Pensando em nunca mais
Te esquecer.

Eu, pensando em você.
Pensando em nunca mais
Pensar em te esquecer
Pois quando penso em você
É quando não me sinto só
Com minhas letras e canções
Com o perfume das manhãs
Com a chuva dos verões
Com o desenho das maçãs
E com você me sinto bem.

Eu estou pensando em você
Pensando em nunca mais
Te esquecer
Eu estou pensando em você
Pensando em nunca mais
Te esquecer.

Eu estou pensando em você
Pensando em nunca mais
Te esquecer
Eu estou pensando em você
Pensando em nunca mais
Te esquecer.

Eu estou pensando em você
Pensando em nunca mais
Te esquecer
Eu estou pensando em você
Pensando em nunca mais
Te esquecer.

Pensando em você.
Pensando em você.
Pensando em você.
Pensando em você.
Paulinho Moska.




Mientras tanto, me gustaba esta canción, y don Moska, antes de su masificación para quinceañeras, en las radios y tv.

Cosas

Estuve analizando varias cosas, y este post podría ser eco de algunas o silencio de todas.
1)No tengo D.N.I., lo perdí hace menos de un mes. No puedo votar. Esto podría ser una aseveración estúpida, luego de un acto ¿fortuito?. Resignación no es definición para mi estado. Una visión simplista podría decir que ante la incertidumbre y desazón y enojo considerable ante cualquier candidato (puesto que todos siguieron con el mismo sistema antiquísimo de conseguir próselitos sacrificando ideologías), da lo mismo. Pues no.
Joder.
2)El domingo va a ser un día muy aburrido, e ir a la comisaría no lo va a mejorar.
3)Quiero jugo baggio.



Mientras tanto, les dejo una certeza encontrada hace poquísimo (para que no se diga que en esta bitácora se las driscrimina)...



CERTIDUMBRE

un ladrido es un problema de garganta
de corazón más bien
es disonante en un coro de callados
concuerda con el estruendo y la violencia
¿para qué más? ¿qué otra certidumbre?

gota a gota cae el sentido
de las voces y ladridos

las cuerdas vocales han durado
en esta sonora certidumbre

Edgar Bayley.

P.D. se agradece a don el espacio real, por hacerme conocer (involuntariamente) a don E.B.

Sobre chuflines y otras yerbas

Tenía pensado hacer una crónica de mis cuatros días en Patagones City, pero luego, contestándome sola (como sucede usualmente a las preguntas importantes: no hay nadie para contestarlas) dije: "¿para qué? ¿a quién le interesa que fui a misa y cuestioné los dichos del cura y me reí del que se dormía; que hacía frío y no tuve mejor idea que no abrigarme; que mi mamucha hace una pastra frola de requete re chupete; que me pierdo Scrubs y Gilmore Girls por no tener cable; que bla, bla bla,?" Por eso, les ahorré la perorata y en pos de mi solidaridad con los compañeros hombres (no) lectores de esta humildísma bitácora, les contaré el hecho acaecido el día domingo a la noche, en cierto locutorio maragato:

Estaba yo, sentada en la máquina, 2, rebizando hochimail -con tristeza, pues nadie me había escrito-. Mientras pululaba por el ciberespacio, mirando absorta, imágenes, la chica (adolescente, 16 años cuando mucho) de al lado, se levanta hacia el mostrador, se para delante mío y dice: "¿te puedo hacer una pregunta"; a lo que yo: "sí"; entonces ella: "¿dónde compraste ese chuflín?"; "en la farmacia Percaz", respondí. Pocas veces me alegraron tanto el día. No sólo porque hace años que no conseguía a tales chuflinitos (de esos que son pelotitas), sino porque ¡alguien se daba cuenta!!!! Además los míos son transparentes y con estrellas adentro.
Ahora, vos, muchacho, vejete, pebete, que te quedás viendo a la chica, señora, viuda que gusta y sólo tenés saliendo de los labios: "qué flor de g*mas", aprendé: hay que ser más sutil, fijate en las cosas que usamos las mujeres; el secreto está en los detalles. Y eso es mejor que te digan: "se te cayó un pétalo", que dicho sea de paso, era el mejor piropo que me habían dicho hasta que mi batiamiga, Vicky, me informó del verdadero sentido de tal frase.

Y eso fue pdi para el público masculino.

Anexo de último momento: entiéndase chuflín (del maragato, oriundo de Patagones), como instrumento, preferetemente de elástico, a veces con pelotas plásticas, utilizado para atar el pelo/cabello.
En la foto siguiente, pueden verse varios ejemplares.

Charlie y la fábrica de chocolates

Domingo, 22.05 horas. Sí, yo sentadita en lugar privilegiado de la sala: el medio; panorámica ideal, parece que estás en el film mismo. Y sin nadie adelante ni a los costados. Jugo baggio multifrutal en mano. Comestible dulce o salado: no esta vez.
Si no fuera porque de vez en cuando escuchaba las acotaciones inútiles de la pareja enamorada detrás hubiera sido la noche perfecta. En Bahía Blanca Gotic City el único horario que dan películas subtituladas, parece, es el de la noche. Así que tuve que gastar ¡7! pesos, que impidieron la degustación de la barrita bon o bon. Así, con todo el ritual previo, esperaba. Tras colas de filmes venideros (sí, Harry, volviste con todo y ahora sos un teen ager) empezó lo que nos ocupa: la historia de Willy Wonka y Charlie Bucket. No sé si alguno de ustedes habrá leído el libro de Dahl (del cual se basa la historia) o visto la primera película, con Gene Wilder; yo no, entonces no tengo modo de comparar, por tanto las imágenes y situaciones eran totalmente nuevísimas. La escena inicial es genial; todo el proceso de embalaje de miles de chocolates, con un recurso que se mantiene hasta el final: la simetría, cierta perfección e imitación de movimientos, todo está en número par y total sincronización, algo que le da una cuota de artificiosidad pero a la vez un costado perfecto, un equilibrio visual y estético realmente lindo. Además, el color rojo está siempre presente, como si fuese el color más furioso de todos; el envoltorio de los chocolates es ese, los camiones y las bicicletas que los reparten, etc, etc. Luego aparece Charlie en el otro extremo; en un lugar muy pobre de Londres, en una casa que se cae a pedazos, inclinada y llena de agujeros, sus cuatros abuelos durmiendo en la misma cama y su mamá siempre cocinando sopa de coliflor (o eso creí ver), el lado gris. Esa dicotomía y contraste es la que hace interesante, visual y emocionalmente a toda la historia, que es una fábula, oscura y con el toque Burtoniano a más no poder. Charlie es el hijo, hermano, nieto, amigo que todos quisieramos tener/ser. Todo toma un rumbo distinto cuando Willy Wonka decide poner cinco boletos adentros de los chocolates que servirán de entrada para su fábrica de la cual no se ve salir a nadie durante años. Tiempo atrás, la misma contaba con muchos empleados operarios, y tenía mucho éxito y estaba llena de innovaciones como chocolate que no se derretería al sol luego de un día y chicles loquísimos, luego espías robaban las fórmulas secretas y Wonka decide echar a todo el mundo. Esto genera cierta metáfora/moraleja contra los chorros o imitadores (algo actualísimo y viejo como la sopa); digamos que las versiones originales nacidas como inquietud de algo o de alguien va a ser mejor que una simple y estúpida copia. De ahí en más, se muestra como niños a través de mundo van encontrando los ansiados boletos dorados y las chanches de Charlie -a quien sólo le regalan un chocolate para su cumpleaños- van disminuyendo hasta ser casi nulas. Los papás le regalan el chocolate y nada, el abuelo (quien trabajó para Wonka y ama la fábrica) le regala una moneda y nada. Hasta que nuestro héroe encuentra ¿libras? entre la nieve y en una tiendita consigue su pasaporte a su sueño. Así los 5 nenes y sus respectivos acompañantes se presentan a la fecha y hora estipulada para la gran travesía. Ahí está el siniestro y asexuado Depp (lo más parecido a Jackson pero sin la pedofilia), para llevarlos por el recorrido más psicódelico y freak posible. Los oompa loompa, enanos de una ciudad imposible y de una misma cara que van haciendo musicales zarpadísimos. Augusto, gordito alemán, goloso tremendo; Violeta y su madre, rubias altamente competivivas (¿era mi idea o eran un prototipo de Britney Spears?); Mike Teeve, mocoso insoportable y genio, adicto a los juegos y tv; Veruca, vanidosa, egocéntrica y caprichosa. Uno por uno, los nenes van cayendo en su propia trampa, una suerte de castigo de pecados capitales, luego sólo queda Charlie, a quien Wonka le da el premio sorpresa: ser su heredero y poseer la fábrica, sólo si deja su familia. A través del recorrido, Wonka va teniendo flash back sobre su infancia y momentos conflictivos con su padre que explican su presente.
Está bien, no voy a contar el final, para que quede algo de emoción... Habrá a quienes (y los he leído por el ciberespacio) la película les parezca siniestra y monstruosa, sinsentido, etc, etc. Lo cierto es que es un film (no quiero imaginar el libro) no sólo para chicos, sino con altas metáforas para dialogar y seguir reflexionando: hay como una exageración grotesca de los defectos, puesto en primera plana, no como una visión ética ni de moralina barata sino cuestionando los mismos como impedimentos para la imaginación y libertad de pensamiento y sentimiento. Podría decirles que tiene una fotografía tremenda, que otra vez la dupla Burton/ Elfman (música) combinan a la perfeccción. Miles y miles de detalles adecuándose para combinarse en un film perturbador, encantador, lleno de imaginación, como sumergirse en una pesadilla de miles matices; o sea: ¡ES-PEC-TA-CU-LAR!!!!!!!!!!
Consejo: si sos amargo y lineal, quedate en tu casa viendo televisión. Si no, no tenés excusa, sí o sí, mandate al cine más próximo de tu baticueva.

Si querés ver fotos o bajarte walpapers: acá, che.

Mientras tanto, ¡este es el año burtoniano!; veremos cuándo llega "Corpse bride".
Y varias personas me vieron por Mitre cantando: "Willy Wonka, Willy Wonka".



Puntuación: 5/5 pdi.

Eso

"Entre las cosas hay una
de la que no se arrepiente
nadie en la tierra. Esa cosa
es haber sido valiente."
de Milonga de Jacinto Chiclana, Jorge Luis Borges.



de Henri Cartier Bresson.

...

Che, vida, no te me vayas al carajo.

Canción fetiche del mes

Michelle

Michelle, ma belle.
These are words that go together well, my Michelle.

Michelle, ma belle.
Sont les mots qui vont tres bien ensemble, tres bien ensemble.

I love you, I love you, I love you. That's all I want to say.
Until I find a way, I will say the only words I know that you'll understand.


Michelle, ma belle.
Sont les mots qui vont tres bien ensemble, tres bien ensemble.

I need you, I need you, I need you. I need to make you see,
oh, what you mean to me. Until I do I'm hoping you will know what I mean.
I love you.

I want you, I want you, I want you. I think you know by now.
I'll get to you somehow. Until I do I'm telling you so you'll understand.

Michelle, ma belle.
Sont les mots qui vont tres bien ensemble, tres bien ensemble.

I will say the only words I know, that you'll understand, my Michelle.
The Beatles


Sí, sé que estoy re contra vaga y no escribo un post como la gente hace tiempo, pero estoy excesivamente monotemática. Sí, nos persiguen, casi siempre, las mismas obsesiones.
Escuchar con insitencia a los Beatles quizá no sea tan saludable para meu corazón.
En otro orden de noticias inútiles: puede que regresen las críticas cinéfilas; próximamente: "Charlie y la fábrica de chocolates".

Siempre quise decir esto: ¡ahí se ven, babosos!

P.D. como son re buenitos, entreténganse con la página de Vorazip.

Mientras tanto, para cada momento de la vida hay una canción Beatles. Para todo lo demás, existe maestrocard.

Principio Editora presenta:

Verónica Natalia Cento de Chalbaud nació un 31 de octubre de 1979, en Argentina. Estudió letras en el mismo país, un año, luego partió a Venezuela. En la actualidad estudia en la Universidad Central de Venezuela. Ha participado en talleres de poesía auspiciados por MonteÁvila Editores y CELARG. Reside en la ciudad de Caracas.


Desesperaciones

Mis senos floridos se tienden al sol
te dilatas sobre mi cuello
un calambre agudo me lleva al delirio,
al hambre de sentirnos nuestros
y tan civilizados al mirarnos

En el cine descomponemos al público
somos el único quórum
tus manos canalizan la energía
palpando la punta de este útero;
mis piernas miran al sudeste
mientras los ojos entran en paranoia.

Nos movemos despacio
las personas nos miran
como es su costumbre,
nos perdemos en la calle corrientes
entre teatros y personajes ambiguos
nos devolvemos al mundo impersonal,
y esa sustancia infinita aún lamiéndome;
nuestros codos y miradas superpuestos
utilizamos los fuegos perversos para desaparecer
desintegrarnos furtivamente


Intitulado

“Tengo mis monstruos encendidos en los lugares más comunes”


Este sexo diabólico se encarama en el techo
es tan obvio
su arrebato perpendicular
subiéndome por el abdomen,
mis monstruos son macizos y de ojos grandes,
raptan a esta voz de mujer rota
y utilizan mi palabra para moldear su forma;
resplandecen en lo humilde y en la oscuridad que los soporta
y en los días de lluvia juegan a ser los más crueles dentro del lecho.

Mis monstruosidades caben en una palma
son casi poéticas y casi anónimas,
las voces de este cuerpo,
de este monstruo colectivo
que arrasa con todas las mujeres que vivimos dentro,
para terminar por derrotarnos en lo obvio de la palabra.

Los hermosos caminan de la esquina hasta mi alcoba,
se acuestan dormitando su espíritu,
alzan la penúltima sílaba en oración del sexo
e invaden el teorema de la mujer de senos anchos.

Los bestiales desconocen a la criatura de fondo
a esta que soy cuando me miro de cerca,
ellos me conviven, manipulan, acometen,
pero no conocen a esta que coexiste
cuando la mañana la malcría.

“Tengo los días más monstruosos del mes”

“Sé que irrumpo el lado más oscuro
y hago de él una rapsodia”

Puedo creer que los incendios más internos vienen de mí,
pero ellos los crean:
arman y desarman a esta fiera femenina
y cuando cae el sol,
me ladran hasta morderme.


e-mail: veronicacento@yahoo.com.ar

Recomendatuti

Turututú: contertulianos, visiten, Sí o Sí, aracnidoentupelo, blog del poeta (re contra groso) Walter Cassara.


En vista que ando medio escasa de ideas, les dejo una foto, para el momento emotivo- nostálgico.






P.D. no quiero ser buchona, pero alguien que está en mis links me hizo sentir mal y en el próximo post voy a terminar hablando del suceso maragato, del cual se cumplió un año, hace dos días...
P.D.2. Les dejo acá algo que empezó acá.

Anexo de último momento: "Lo curioso es que no sólo tenemos esa visión fragmentaria de aquellas personas que vemos cada tanto, sino también de nuestras personas más próximas, e incluso de nosotros mismos. En mis textos intento trabajar con la incertidumbre porque me parece que ese es nuestro fondo mental."
Juan José Saer.
Para seguir leyendo...aquí.

Tarde cualquiera

¿De qué resplandores va la vida?
¿Hacia qué luces somos y sombras vamos?
¿En cuáles pasos desgastados caminás?

Desde mi balcón los observo:
allá van mujeres y hombres
escapando por rumores cotidianos;
hundidos los vientres y ojos,
pesares les pisan los pies.
Mientras, sol de atardecer
atravesando mis manos.
La Luz transparenta la piel
y ahí estás vos; eco
y reflejo de rayos,
furia iluminada de color nuevo.

¿De qué silencios poblados me rescato?
-ansia que me desgaja-
Cuerpo huyéndome de la verdad,
¿hacia dónde te vas?

Anochece y continúo
con un gusto tibio y luminoso
entre los dedos.





P.D. Mientras tanto, pido perdón por adelantado. Ando escasa de palabras y este intento versificado no es la excepción.

Nota mental: ¿deberé dejar de escuchar tanto a Morricone?

La mujer más linda del mundo

La pomeña*

(Manuel José Castilla - Gustavo Leguizamón)


Eulogia tapia en la poma
Al aire da su ternura
Si pasa sobre la arena
Y va pisando la luna.

El trigo que va cortando
Madura por su cintura
Mirando flores de alfalfa
Sus ojos negros se azulan.

El sauce de tu casa
Está llorando
Porque te roban Eulogia
Carnavaleando.

La cara se le enharina
La sombra se le enarena
Cantando y desencantando
Se le entreverán las penas.

Viene en un caballo blanco
La caja en sus manos tiembla
Y cuando se hunde la noche
Es una dalia morena.


*Sobre todo la versión cantada por Pedro Aznar.

Mientras tanto, nunca seré ella.

Panorámica

Ella vio cómo él tiró, impiadosamente, el papel del caramelo al piso para observarlo agonizar en un charquito insalubre.



Puede que sea influencia de Ennio Morricone, o demasiada cocucha en la panza, pero me dieron ganas de llorar.
Así nomás.








PAUSA

De vez en cuando hay que hacer
una pausa
contemplarse a sí mismo
sin la fruición cotidiana
examinar el pasado
rubro por rubro
etapa por etapa
baldosa por baldosa
y no llorarse las mentiras
sino cantarse las verdades
Mario Benedetti.

Aprendizaje

de Forges.

Callejera

Sé que es tarde cuando
las bocacalles exhalan
algo parecido a la pena
y hay un sabor a culpa
paseándose entre los edificios.
Meto las manos en el saco
(por ellas se va al mundo
y a sus ojos).
Camino veredas
murmurando algunas palabras,
¿alguien se horroriza por
esta soledad trasnochada?
¿cuántos sueños destruyo
sin los ojos cerrados?

Sigo por la noche
simulando desprenderme
de mi propia sombra.

Urbanas II

Semana rara. Años avecinándose. Muchas charlas, muchos sentimientos.
Antibióticos incrustándose en el almita.

Quiero ser esta nena.



Mientras tanto, escuchar a Frank Sinatra cantar "Mrs. Robinson" hace que una se sienta mejor.


P.D. la foto es de Paulinho Moska.

11
"Acuérdate que te recuerdo.
Si no te acuerdas no importa mucho.
Siempre te veré caminando sobre los rieles
buscando el durazno más maduro de la quinta."
Jorge Teillier.

Desafío de la blancura

-Nómbreme, por ejemplo, dos cosas que nada tengan que ver entre sí, y asócielas mediante un vínculo que sabemos imposible en la realidad. De primera intención, en esos dos nombres la inteligencia ve dos formas reales, bien conocidas por ella. Luego viene su asombro al verlas asociadas por un vínculo que no tienen en el mundo real. Pero la inteligencia no es un mero cambalache de formas aprhendidas, sino un laboratorio que las trabaja, las relaciona entre sí, las libra en cierto modo de la limitación en que viven y les restituye una sombra, siquiera, de la unidad que tienen en el Intelecto Divino. Por eso la inteligencia, después de admitir qe la relación establecida entre las dos cosas es absurda en el sentido literal, no tarda en hallarle alguna razón o correspondencia en el sentido alegórico, simbólico, moral, anagógico...
-¡Bárbaro! -regonzó Franky, tapándose los oídos.
-Y de ahí resulta -explicó Schultze- que el único disparate absoluto es el creer que la inteligencia humana sea capaz del absoluto disparate. ¡Bah! El disparate absoluto pertenece al orden angélico.
fragmento de Adán Buenosayres, Leopoldo Marechal.


A través de los siglos han existido cosas que de sólo mencionadas parecían descabellamientos de orates, hechizeros y otras yerbas (y bien que los quemaron); luego han resultado posibles y más de uno -Iglesia Católica, for example- ha tenido que meterse sus refutaciones en el rincón menos asoleado de su existencia. Dado esto, y con la ayuda de don Leopoldo, propóngoles un desafío -claro, si es que en su interior hay algún que otro gen angelical*- para intentar demostrar que nuestra imaginación no es tan lineal y podemos tener unas alitas, o al menos unas plumitas y no morir en el intento.
Tomemos un poema de Néstor Perlongher, e intentemos desmenuzarlo y explicarlo, o sea, destriparlo, y ver si somos capaces darle significado a todo lo que se nos cruza:

Devernir Marta

A lacios oropeles enyedrada
la toga que flaneando las ligas, las ampula
para que flote en el deambuleo la ceniza, impregnando
de lanas la atmósfera cerrada y fría del boudoir.

A través de los años, esa lívida
mujereidad enroscándose, bizca,
en laberintos de maquillaje, el velador de los aduares
incendiaba al volcarse la arena, vacilar

en un trazo que sutil cubriese
las hendiduras del revoque
y, más abajo, ligas, lilas, revuelo
de la mampostería por la presión ceñida y fina que al ajustar

los valles microscópicos del tul
sofocase las riendas del calambre, irguiendo
levemente el pezcuello que tornando
mujer se echa al diván.


*Téngase en cuenta que los ángeles también pueden ser caídos.


Yapa: pueden intentar decir supuestas oraciones y/o frases sin sentido para que el próximo aventurado comentarista venga a rebatirlas.

Panorama

Urbanas I

Desde tiempos inmemorables, el vestido (y/o ropa) ha preocupado a los que respiramos. Al comienzo, más relacionado con su funcionalidad que con un sentido estético. En la historia hay varios ejemplos de dandys; Oscar Wilde uno.

No es un tema menor. No. ¿Quién dice que elegir zapatillas no sea una cuestión metafísica?

De un tiempo a esta parte he desarrollado una teoría que se comprueba con los hechos: "los chicos que usan pulloveres de lana son lindos o tienen algo interesante". Por esta (y no otra) razón me doy vuelta cada vez que veo un muchacho que se abriga -de la cintura para arriba- con cosas hiladas.

Desobedeciendo al gusto mayoritario de mis amigas, no me atraen los hombres con trajes. Pese a ello, cada vez que se avecina uno (en dirección a mi paradero), inspiro fuerte, cuando está muy cerquita, para poder atrapar su aroma; sepanlo: cualquier señorito que vista traje y corbata va a tener rico perfume.

Y en eso se pasan algunas de mi tardes, mientras camino por Bahía Blanca Gotic City.

Poema de los caramelos

Tirás caramelos al piso
y desciende
por un instante
tu belleza.
Torpes y desastrosas
son las muertes
de las hormigas
borrachas de dulzura.
Hay angustia acechando
cuerpos, huesos, pasillos
y el cielo palidece
a cada rato.
Vos seguís
revolviendo la bolsa,
llenándote las manos
de golosinas baratas.
A los insectos
y a mí
se nos revienta
el alma
de puro enamorados.

PREGUNTAS

Preguntas

"Qué he sacado con la luna que los dos miramos juntos"
Violeta Parra.

Qué hago con estas manos llenas de ausencia,
con estas lágrimas rotas de vos
y esta oportunista melancolía
que conquista e infecta mis silencios.

Con qué cierro ahora los ojos
sin tu aliento respirándome los sueños.

Qué hago con los sábados y la gente.

Qué hacemos, mientras, la vereda, el perro y yo
sin vos obsequiándonos tu mano
para sanarnos de nuestro destierro.

Qué hacen las ramitas huérfanas del suelo
sin nosotros para revindicarlas
como varitas mágicas.

Dónde guardo esta luna que vos no mirás.
L.C.

Calle cualquiera

La calle del agujero en la media


Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad
y la mujer que amo con una boina azul.
Yo conozco la música de un barracón de feria
barquitos en botellas y humo en el horizonte.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad.
Ni la noche tumbada sobre el ruido del bar
ni los labios sesgados sobre un viejo cantar
ni el afiche apagado del grotesco armazón
telaraña del mundo para mi corazón.
¡Ni las luces que siempre se van con otros hombres
de rodillas desnudas y de brazos tendidos!
-Tenía unos pocos sueños iguales a los sueños
que acarician de noche a los niños dormidos-.
Tenía el resplandor de una felicidad
y veía mi rostro fijado en las vidrieras
y en un lugar del mundo era un hombre feliz.
¿Conoce usted paisajes pintados en los vidrios?
¿Y muñecos de trapo con alegres bonetes?
¿Y soldaditos juntos marchando en la mañana
y carros de verduras con colores alegres?
Yo conozco una calle de una ciudad cualquiera
y mi alma tan lejana y tan cerca de mí
y riendo de la muerte y de la suerte y
feliz como una rama de viento en primavera.
El ciego está cantando. Te digo: ¡Amo la guerra!
Esto es simple querida, como el globo de luz
del hotel en que vives. Yo subo la escalera
y la música viene a mi lado, la música.
Los dos somos gitanos de una troupe vagabunda
alegres en lo alto de una calle cualquiera.
Alegres las campanas como una nueva voz.
Tú crees todavía en la revolución
y por el agujero que coses en tu media
sale el sol y se llena todo el cuarto de luz.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad,
una calle que nadie conoce ni transita.
Solo yo voy por ella con mi dolor desnudo
solo con el recuerdo de una mujer querida.
Está en un puerto. ¿Un puerto? Yo he conocido un puerto.
Decir, yo he conocido, es decir: Algo ha muerto.
Raúl González Tuñón.

Subliminal

Sabelo: te estoy mirando (ergo, nada de andar sacándose los moquitos).

Y quien nunca -de tarde y al divino botón- se haya sacado fotos con cámara web, tire la primera piedra.

De cómo crecer y no morir en el intento

Nacer. Crecer. Absorber la mayor cantidad de rayos solares posibles e ingerir cantidades suficientes de lácteos, quesos, huevos para acumular calcio y tener huesitos fuertes (eso sí, factor de protección mayor de 15). Ver la génesis de nuevas protuberancias y folículos capilares por toda la superficie corporal. Ser torpe. Tener hermanos. Tener complejos. Aguantarte retos. Soportar estoicamente los apodos. Estudiar cosas que no te gustan. Tolerar que tu opinión no sea considerada válida socialmente hasta cierta franja legal. Enamorarse. Que te rechazen. Escribir diarios y que te los lean. Tener novio; no tenerlo. Acostarte temprano. Horarios fijos diarios. Corazón sin estreno, disponible para el fracaso amoroso.

Qué lindo es ser chico (aunque la industria infantil y sus secuaces intenten cambiar la fecha tradicional de festejo).





Mientras tanto, mi mamá me regaló un practiquísimo porta cd´s y una vela, para seguir pretificando todo ser alado que invada atmósfera local.


P.D. Esta servidora no tiene ningún pudor y hace caso omiso a los cánones preestablecidos y admite, que de vez en cuando, canta y se emociona con "Flores amarillas", de Floricienta.

De cómo dejar de estar triste un sábado

Conversación entre eu y cierto señorito.



... dice:
no llores
... dice:
te juro que si estuviera ahi
... dice:
te consolaba
... dice:
(si quisieras)
Pensando em Você dice:
¿me comprabas helado?
... dice:
seguro
Pensando em Você dice:
al final tantos años de evolución
Pensando em Você dice:
y al final lo único que funciona
Pensando em Você dice:
es ser como marilyn monroe
... dice:
no sos como marilyn monroe
... dice:
ella no me gusta
Pensando em Você dice:
¿por que no soy rubia ni en pedo?
... dice:
si
... dice:
(cara con lengua afuera)
Pensando em Você dice:
ah.

De qué hablamos cuando hablamos de...

Las lágrimas de Eros (fragmento)

" La violencia nos abruma extrañamente en ambos casos, ya que lo que ocurre es extraño al orden establecido, al cual se opone esta violencia. Hay en la muerte una indecencia, distinta, sin duda alguna, de aquello que la actividad sexual tiene de incongruente. La muerte se asocia a las lágrimas, del mismo modo que en ocasiones el deseo sexual se asocia a la risa; pero la risa no es, en la medida en que parece serlo, lo opuesto a las lágrimas: tanto el objeto de la risa como el de las lágrimas se relacionan siempre con un tipo de violencia que interrumpe el curso regular, el curso habitual de las cosas. Evidentemente el torbellino sexual no nos hace llorar, pero siempre nos turba, en ocasiones nos trastorna y, una de dos: o nos hace reír o nos envuelve en la violencia del abrazo... es debido a que somos humanos y a que vivimos en la sombría perspectiva de la muerte el que conozcamos la violencia exasperada, la violencia desesperada del erotismo. "
Georges Bataille.


Este ejercicio lo ideó mi profesora de literatura, así que vamos a ver qué sale por estos pagos.
Según Roland Barthes hay dos cuestiones para percibir una fotografía:
1)Studium: información general de la imagen.
2)Punctum: es algo que viene de la imagen a punzarnos como una flecha. Según Barthes este pinchazo que adviene a perturbar, a escandir el "studium", esta herida que emerge del azar, es la que punza nuestros sentidos y causa la mirada.

Les propongo qué digan qué es lo que observan acá, pero que traten de ver en qué radica lo sensual; si en la pose o la actitud o qué detalle.



P.D. Más fotos acá.

Borgeana

"Quiero recordar a Groussac y su admirable estudio (ojalá pudiera recordarlo y repetirlo aquí) "Entre sueños". Groussac, al final de este estudio que está en El viaje intelectual, creo que en el segundo volumen, dice que es asombroso el hecho de que cada mañana nos despertemos cuerdos -o relativamente cuerdos, digamos- después de haber pasado por esa zona de sombras, por esos laberintos de sueños".
Jorge Luis Borges, La Pesadilla (Siete noches).

Sobre la danza

-¡Triste destino el de las criaturas corporales! -se lamentó el astrólogo-. Están condenadas al movimimiento local, a desplazarse de izquierda a derecha o de derecha a izquierda, de atrás hacia el frente o del frente hacia atrás, de lo alto a lo bajo de lo bajo a lo alto: seis movimientos rectilíneos, en fin, que las condenan a chocarse mutuamente y las exponen a la reacción de la ira. Sólo a las criaturas espirituales les es dado moverse en círculo, de modo tal que, girando en torno de sus centros, se reconocen entre sí y pueden comunicarse sin violencia. Ubicado entre los entes corporales y los espirituales está el hombre, monstruo híbrido de cuya invención hubo de arrepentirse Jehová, no sabemos si en un rapto de cólera o en uno de lástima o en uno de remordimiento. Poseedor de un cuerpo y de un alma, el hombre fluctúa entre la moción rectilínea de su cuerpo y la moción circular de su espíritu: si alma y cuerpo están en armonía, no hay guerra entre una moción y la otra, sino un estado de paz en que los dos movimientos se conjugan para dar una tercera moción, la ondulante o sinuosa. Participando a la vez del movimiento local y del circular, la moción ondulante es la que mejor le conviene al monstruo humano, ya que responde a su naturaleza mixta y lo preserva de todo choque (porque la curva es la línea del rodeo y de la no-resistencia). Así se movió sin duda el primer Adán en el Paraíso: su movimiento debía de parecerse a una danza; y creo que la danza es una reminiscencia de aquel movimiento paradisíaco.
Fragmento de Adán Buenosayres, Leopoldo Marechal.

Y así podría reivindicarse a todas las tías del mundo que andan bailando con el mayor ímpetu por los casamientos y cumpleaños de 15.

¿Qué pretende usted de mí?

Dada una charla con el señorito espacio real, en el post anterior, resurgió la duda:

¿alguien sabe por qué Minguito, en Carne, es el único que no la viola?



Grosa, Coca.

Recomendación: lean esta página.

Moshca y fueguito

Moshca y fueguito*

La luz del fosforecente de mi pieza/baticueva hace un ruidito constante e infatigable, que luego, de varias horas parece imperceptible y se mezcla con los demás sonidos. Pero cuando necesito tranquilidad para leer, antes de dormir, prendo el arsenal, casi completo, de velas y velitas que habitan en la mesa poli-funcional, al costado de mi cama (ritual que repito últimamente para calmar el tedio de mi regreso a Bahía Blanca Gotic City).
Anoche, mientras sistemáticamente (mezcla, en proporciones exactas, de asombro y sueño) leía a Don Salinas, la pared brilló con intensidad inusual y una llamita gloriosa refulgía con fuerza, entonces escucho un último estrepitoso zumbido. La llamita continúo ardiendo hasta que la parafina cubrió a la moshca y la petrifica en su mini-universo parafínico. Ahora, digo yo, ¿qué fuerza moshcuna y malévola llevo a la moshca estúpida a acercarse a la vela? ¿acaso no tenía antenitas de vinil alertándola de la inminente muerte? Sé que buscan el calor (por razones que desconozco, ¡salven biólogos del mundo, al rescate!), sin embargo, ésta se inmoló sin ningún motivo. A no ser que fuese una Juana de Arco de las moshcas; che, pero acá no había ninguna hoguera ni más verdugos que ella misma.
Aunque hace un tiempo lloré a una lauchita (rebautizada Lali, R.I.P.), no sentí pena por la reciente desaparición de moshca. ¿Estaré volviéndome insensible? Tal vez sea un trama-no-resuelto contra toda su especie. En cierta materia (biología celular) aprendí que la Drosophila (mosca del vinagre y pariente cercano de moshca) y otros invertebrados siguen un desarrollo muy diferente al de los invertebrados, pero en los primeros estadíos comparten (con los vertebrados) un patrón común con ciertos genes (pa´los entendidos: de secuencia homeótica). Esto indica, que pese a las diferencias en el aspecto final de los animales, éstos usan genes muy similares para especificar partes del cuerpo a lo largo del eje antero-posterior (cabeza-cola). Entonces, ¿mirá si moshca renegaba de la puta evolución? ¿o había visto esa, mala, mala película La Mosca y le molestó la inviabilidad del argumento (era una mosca demasiado grande, tiene un exoesqueleto, con semejante peso, colapsaría)?
En fin, descansa en paz Moshca.

Mientras tanto las velas que me vendieron a un peso y que, supuestamente, duraban 6 horas, se consumieron en tres.

*Texto, ¿cuento?, que escribí en el verano, y como quedaba en la nada tenía ganas de resucitar.

Aviso importante: ¡turututú! Visiten Mnemosine, espectacular, fantabulosa, etc, etc.

Batman Begins

Sábado, 22 hs, en Patagones Dark city:

Batman siempre me pareció el mejor y más interesante de los superhéroes; ser complejo y oscuro, atormentado, historia familiar triste. Todo un combo para una niña como eu. Esta película no viene a resolver nada que no se supiera antes, pero no traiciona a Bruce Wayne en nada. Sin tantos efectos especiales como las otras, transcurre efectiva y honesta. Emoción, peleas y razonamientos de por qué el millonario se convierte en el misterioso murciélago...
Lo bueno: muestra a un Batman más humano, más tangible y lo convierte en adjetivo. Se completa la saga, al menos en cine. Lo malo: al convertirse en más dramática uno cuestiona más cosas y se pierde un poco la metáfora de los comics: internamente hay cierto cuestionamiento moral por lo que se ve. Ejemplo: en las demás películas uno acepta a los enemigos sin mucho esfuerzo y se adhiere a la lucha del batichico, pero acá se convierte más en cómo él ve a Gótica, una ciudad corrompida, y de cómo puede cambiarla, entonces, al no ser un “cuento” entra al factor “realidad”, que personalmente me decepciona un poco.
En resumen, está buena. Pero las mejores son las de Burton.*

Mientras tanto ir al cine, en pagos maragatos, cuesta, módicos, 4 pesos y cincuenta centavos. Además, luego uno encuentra (gratis) neblina y juega a ser batichica:
"Chanananaa... Batmaaan..."

*Y que no se diga que la crítica está influenciada por la preferencia de este blog por mister B.

Otro Moska

Ayer me preguntaron qué clase de hombre quería amar; contesté: "uno que sea tangible, que por imperfecto te pierda".

Cuando tenía 5 años, había en casa una lata de galletitas, de esas cuadradas (algunos las recordarán), con un dibujo de nenes tomando la leche que a su vez veían la misma lata, y así infinitamente. Fue la primera vez que tuve mucho miedo y entendí que había cosas que no podía ver y que las cosas más simples son aún más complejas por sólo existir.*
Esta foto de Paulinho Moska resume las dos cosas: un hombre capaz de perderte y el infinito.




*A esto último lo entendí luego. No soy niña prodigio, snif.
P.D. Sí, estoy cursi.

P.D.2. ¡Pero qué cursi!

Sobre crítica de cine (o no)... Les Choristes

En el post anterior se increpa a Principio de incertidumbre de recomendar películas sólo colocando “posters”; bueno, algo de razón hay. Había pensando en incluir un comentario, aunque sea mínimo, luego leyendo comentarios de gente especializada, en varios medios, me desanimé un poco.
Pongámonos de acuerdo en algunas cuestiones: toda recomendación tiene algo de arbitraria: el que la realiza tiene algo de egocéntrico, pues está juzgando (con cierto número de herramientas) que su visión es acertada, y la otra persona concede un acto de fe (o no) al creer en su criterio. También al alertar e informar sobre cuestiones del filme uno está rompiendo con la sorpresa de no saber nada, de encontrarse con las imágenes; un factor interesante a la hora de ver películas, pues genera un vértigo extra: uno puede salir fascinado y hacer comentarios snobs, del estilo: “sublime, fantabuloso” (tirando un papel de bon o bon debajo de las butacas) o patear las latitas de gaseosa, lamentándose de haber gastado plata en semejante porquería (peor si vas sola).
Situación a: uno va al cine más cercano a su casa, se sienta en su silla y si la de al lado está libre pone todos sus bártulos y comienza ver la película elegida. Le gusta, le evoca sentimientos, la deslumbran imágenes, le enternecen personajes, incluso llora. Sale contento y hasta chispeante, caminando por las calles recordando, pensando en escenas y las multiplica hasta el cansancio; si hay suerte, hasta llueve. Luego, mira en revistas de papel o cibernéticas la opinión serie de gente calificadísima. Te enterás de que en realidad las actuaciones dejaban bastante que desear, que el director no ahondó en tal o cual situación, que podría haber sido mejor y no el espanto que es. Entonces toda la emoción que uno había ganado se va al tacho...
Situación b: la crítica es bastante honesta. Uno se informa, aprende y se aviva, o al menos amplía el criterio.
Como yo no me quiero convertir en el caso a, preferí no decir nada sobre Madagascar y Les Choristes; pero no pienso convertirme en cobarde, así que a riesgo de volverme extensa (contraproducente para cualquier reseña fílmica) y demasiado subjetiva, ahí les va:

Les Choristes

En general, no tengo tanto contacto con el cine francés, por lo que no puedo decir si esta le hace honor o no. Lo raro de este film es que supone cierto plus extra de cultura y/o exigencia; salvo por mi acompañante y yo, la sala estaba repleta de damas bien con tapaditos de piel y, seguro, alguna pastilla en el bolso; también hombres muy elegantuchos. Incluso había cierta señora detrás nuestro, que sabía francés y alertaba de la mala traducción en lo subtítulos. Pese a este pequeño circo, la película se deja ver. Hay cuestiones que se dejan de lado, por ejemplo, transcurre en época de post guerra (segunda mundial) y no se hacen demasiadas referencias(aunque todo pasa en el colegio), algo que en estos tiempos es un poco naif, si se quiere ser honesto. Todo comienza en flash back, ¿no está agotado ya este recurso?; un músico consagrado se encuentra con un ex compañero y leen el libro de memorias de su antiguo celador. Ahí empezamos a conocer como Mathieu, profesor de música, consigue trabajo de celador en un internado, en Francia, allí se encuentra con muchachos turbulentos, por decir algo. De ahí en más, intenta ganárselos. Hay un rector muy inflexible, que repite siempre la máxima del internado: “acción-reacción”. Nuestro entrañable Mathieu lucha contra todo eso, y cree que en efecto, los niños tienen esperanza. Entonces los agrupa y convierte en coro (claro, porque en un grupo de 30 chicos, son todos talentosos) que suenan mejor que el Kennedy. Se centra en Pierre Morhange, chico de talento descomunal, aunque revoltoso y testarudo. Pero a lo largo de la cinta uno se da cuenta que es más la historia del profesor que este niño prodigio, entonces hay cierta decepción pues no hay una definición y una profundidad en ninguna de las dos historias; eso sin contar que se dice poco y nada del pasado de Mathieu.
Lo mejor: actores comunes, nada de representaciones excedidas, gente que por imperfecta es creíble y querible; situaciones graciosas y tiernas que son efectivas y apelan a la emoción del espectador y una tremenda banda de sonido. También hay gran escena cuando se incendia el internado: el muchacho que la quema aparece desde una toma a lo lejos, fumando un cigarrillo: genial. Lo peor: no se centra en ningún personaje como hubieran merecido; situaciones que no se explican y quedan en el aire; peca de una inocencia tonta, se percibe en el aire, un poco más de tortuosidad que se evita, claramente. En definitiva, una buena película que podría haber sido infinitamente mejor. Igualmente, la vería una y mil veces sólo por escuchar cantar el coro y en especial al nene que interpreta a Morhange, que seguramente veremos en próximas entregas.


P.D. Por último y para dejar de hacerme la seria, visiten la página oficial acá.

Mientras tanto ir al cine en Bahía sale 7, nada módicos, pesos.

Recomendado(s)

Madagascar




Les Choristes

Del amor y otros fiambres

Domingo a la madrugada. Regresando por Alem (inclíta calle de Bahía Blanca Gotic City), mi amiga, Marian y yo. Charlando de la vida y otros menesteres, portando algún que otro milímetro de alcohol en sangre, nos cruzamos a una linda parejita, muy abrazados ambos dos. Una fuerza etílica sumada a influjo de los dioses hizo que le gritáramos al unísono la anacrónica frase: "viva el amor". Respuesta inmediata del joven: "viva la mortadela". Aunque le explicamos que la frase estaba desprovista de ironía no dijo más nada, y siguió abrazando a la linda muchacha que llenaba el espacio hueco.
No sólo porque la respuesta fue casi lo menos romántico que escuché en mi vida (bueh) y amor y mortadela hacen una muy mala rima; no sólo por eso me siento indignada. Qué diría el viejo Miguel Hernández al respecto. Ay, en dónde fuimos a parar.


Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.
M. Hernández.

P.D. esta servidora se pregunta si de ahora en más para acercarse a algún muchacho deberá llevarle algún embutido, alegando el poder afrodisíaco del mismo.

(Cosas en la que estuve pensando estos días y Liniers terminó de confirmar)

Mañanas

Aspirar fuerte y nacer.
Oxígeno como cáncer
alerta los sentidos.
Pájaros rompen silencio
y la poca muerte
se despega de huesos
sangre alma.
Flores tiemblan de sol.
Triste ser asfalto sin
olor a tierra húmeda.

Himno de la victoria
(en ciertas circunstancias)

en madrugada en pleno su esplendor
quién sino yo como ginebras destruyendo a sus víctimas
amadas
para dar luz a la indecisa claridad de sus mesas
quién sino yo con papelitos lujosas descripciones hechas
para callar
o la palabra mesa las mentiras
los metros de mentiras para vestir los codos del borracho
los sastres están tristes pero se cose y canta
se miente en cantidad hermanos míos resulta bella la
fealdad
amorosas las pústulas gran dignidad la infamia
al pájaro al cantor al distraído le han crecido reptiles
con asombro contempla su gran barbaridad
hurrah por fin ninguno es inocente
caballeros brindemos las vírgenes no virgan
los obispos no obispos los funcionarios no funcionan
todo lo que se pudre en ternura dará
miro mi corazón hinchado de desgracias
tanto lugar como tendría para las bellas aventuras
de Cólera buey, Juan Gelman.

Universos

Vete de mí

Tú, que llenas todo de alegría y juventud
y ves fantasmas en las noches de trasluz,
y oyes el canto perfumado del azul,
Vete de mí.

No te detengas a mirar las ramas muertas del rosal
que se marchitan sin dar flor
mira el paisaje del amor
que es la razón para soñar y amar.

Yo, que ya he luchado contra toda la maldad
tengo las manos tan deshechas de apretar
que ni te puedo sujetar,
Vete de mí.

Seré en tu vida lo mejor, de la neblina del ayer
cuando me llegues a olvidar
como es mejor el verso aquel
que no podemos recordar.
Bola de Nieve.

Anoche, víctima (de nuevo) de la ausencia de música, tuve que escuchar radio. Mientras hacía mover el dial, me dentengo en Fm Hit. En eso anuncian que las canciones que emitían eran parte de "Los 105 mejores polvos de la historia; 105 canciones calientes".

Entre más noticias locas, Stallone, escribió el guión de una película sobre ¡Edgar Allan Poe! y está esperando productor. Pueden seguir leyendo acá.

IV

Sistema, poeta, sistema.
Empieza por contar las piedras,
luego contarás estrellas.
León Felipe.

"Creo que todo escritor es un amanuense. Un amanuense no se sabe de quién, ni de qué. Podemos pensar, como pensaban los hebreos, en el ruaj, el espíritu; o en la musa, como pensaban los giegros, o en la "gran memoria", en la que creía el poeta irlandés William Butler Yeats"
J.L.Borges, de Diálogos inéditos (Borges/Ferrari)

"¿Qué hay más incitante que el celeste, si no una nube, de dócil claridad?
Por eso me gusta más que el silencio de una teoría cualquiera, y todavía más que una página blanca un escrito cuando parece insignificante.
Este es mi ejercicio y mi suspiro higiénico."
Francis Ponge.


"Morelliana.
¿Por qué escribo esto? No tengo ideas claras, ni siquiera tengo ideas. Hay jirones, impulsos, bloques, y todo busca una forma entonces entra en juego el ritmo y yo escribo
dentro de ese ritmo, escribo por él, movido por él y no por eso que llaman pensamiento y que hace la prosa, literaria y otra. Hay primero una situación conusa, que sólo puede definirse en la palabra; de esa penumbra parto, y si lo que quiero decir (si lo que quiere decirse) tiene suiciente fuerza, inmediantamente se inicia el swing, un balanceo rítmico que me saca a la superficie, lo ilumina todo, conjuga esa materia confusa y el que la padece en una tercera instancia clara y como fatal: la frase, el párrafo, la página, el capítulo, el libro. Ese balanceo, ese swing en el que se va informando la materia confusa, es para mí la única certidumbre de su necesidad, porque apenas cesa comprendo que no tengo ya nada que decir. Y también es la única recompensa de mi trabajo: sentir que lo que he escrito es como un lomo de gato bajo la caricia, con chispas y un arquearse cadencioso. Así por la escritura bajo al volcán, me acerco a las Madres, me conecto con el Centro -sea lo que sea-. Escribir es dibujar mi mandala y a la vez recorrelo, inventar la purificación purificándose; tarea de pobre shamán blanco con calzoncillos de nylon."

Bueno, resumiendo. Creo que ni antes ni ahora sé qué responder al respecto, quizá esto sólo era una prueba, que sí resiste a fallas y prueba una vez más que ponerse a clasificar es tan vano como absurdo. Tal vez debería contestarle a mi amigo con algo de Borges (para variar):

"La semana pasada me han preguntado en diversos ambientes... dos personas me han hecho la misma pregunta; la pregunta es: ¿para qué sirve la poesía? Y yo les he dicho: bueno, ¿para qué sirve la muerte?, ¿para qué sirve el sabor del café?, ¿para qué sirvo yo?, ¿para qué servimos? Qué cosa rara que se pregunte por eso, ¿no?"
De diálogos con Ferrari.

¡Hubieras avisado antes, Biedma!

NO VOLVERÉ A SER JOVEN

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

"Poemas póstumos" 1968, Jaime Gil de Biedma.

Bronca

No escribo nada. No me sale nada. Mi equipo de música se rompió.

El amor en tiempos de cólera...

No, no leí el libro de García Márquez. Inexplicablemente no. ”Cien años de soledad” debe ser el libro que más veces leí. Mi benévola madre me regaló libros desde tempranos tiempos; de ahí mi acercamiento con el colombiano. A lo largo de los años anduve buceando por su literatura (incluso este verano leí un prestado "Memoria de mis putas tristes", con gran decepción). Además, éste era parte de una colección que incluía –entre otros- títulos tal “ Rayuela”, de Cortázar; "20 poemas de amor y una canción desesperada" y "100 sonetos de amor",de Neruda; Orlando, de V. Wolf, etc.; la típica (o no) edición de grandes autores latinoamericanos. Entre ellas estaba el mentado libro, pero nunca llegó a regalármelo: la colección no llegó más a mi ciudad porque sólo unos pocos la solicitaban, y como ya se sabe: si no reditúa no sirve. Así que me quedé sin amor y sin cólera, al menos por un rato. Sé que es un libro basado (como casi todos los que le pertenecen y quizás los de cualquier artista genuino) en hechos personales, o sea, es la historia amorosa de sus padres. Este es mi primer antecedente, simbólico tal vez, del alejamiento al amor y a su consabida cólera. No me atreveré a afirmar que éstas dos sean partes de una misma cosa; será ocasión de otro tema, si me acuerdo.
No pocas veces me han preguntado qué busco en un hombre o qué es lo que espero encontrar... He visto miles de caras frustradas al ver que no esbozo ninguna respuesta coherente o extensa. Una de las tantas razones de estos trazos, aparentemente, vanos, y de esta justificación que intenta revelarles/ revelarme el porqué de mi patético estado amoroso, son las incontables veces que me he agotado intentando explicar mis “requisitos” a variados interlocutores y que me miren con cara de: "¿qué te fumaste?".
A veces quisiera contestar como Cortázar y decirles: "andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos", pero no sé si es un poco críptico o un engaña-pichanga, como diría cierta profesora de química de la secundaria; o para ponerlo en un lenguaje más criollo: "vender gato por liebre".
Es que yo no pido más que un muchacho cualquiera me haga reír y no concibo, como dijo Girondo: "que no haga el amor más que volando". Pero pareciera que tales cualidades son tan difíciles como ser alquimista y encontrar la piedra filosofal. Ni siquiera los cuatro fantásticos podrían. Y no es que mi nihilismo esté al tope, no.
Tengo varias teorías, que tal vez a ustedes, anónimos lectores, compartan.
Teoría de las voces: Hay cierta armonía melodiosa entre dos voces. Para que haya un vínculo intenso con alguien sus voces no tienen que desentonar en el espacio. Si bien no siempre dos hablaran al mismo tiempo, no tiene que sonar como patada en el traste la voz siguiente a la otra. Esto no es una boludez, es algo empírico y basado con datos reales.
Teoría de la tolerabilidad: si se ríe de un chiste malo tuyo y encima sonríe y sigue con otro tema como si nada, ¡bingo! El muchacho vale la pena.
Y varias teorías más que el ocio no me permite continuar.
Entonces, vos: chico que tal vez andás por ahí, cito a Drexler y te digo: ya está girando en el aire mi moneda y que sea lo que sea...


P.D. Mis queridos no-lectores, lean este post con la siguiente advertencia: “Esto que estás oyendo ya no soy yo, soy el eco, el eco de un sentimiento”.

Gaturreando...

Como lo expuesto antes acá merecía el fuego de los hejeres, este espacio está libre para el tema que propongan.
Saludos bati-amigos.

Necesidad

LA CARENCIA

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.
Alejandra Pizarnik, (Las aventuras perdidas, 1958)

¿Normalidad?

Canción de la semana

EL PIANISTA DEL GUETO DE VARSOVIA
(Letra y música: Jorge Drexler)
Basado en el relato autobiográfico “El Pianista del Gueto de Varsovia” de Wladislaw Szpilman

Dos generaciones menos
dos generaciones más
Fechas, tan sólo fechas
Yo estoy aquí, tú estabas allá

El pico y la pala, el hielo en los dedos
te estás jugando las manos...
El mundo se muere y tú sigues vivo
porque recuerdas tu piano
Compás por compás, en el frío del gueto
vas repasando el nocturno en Do Sostenido Menor de Chopin, en tu memoria
Si fueras tu nieto y yo fuera mi abuelo
quizás, tú contarías mi historia

Yo tengo tus mismas manos
Yo tengo tu misma historia
Yo pude haber sido el pianista del gueto de Varsovia

Dos generaciones menos,
dos generaciones más
Fechas, tan sólo fechas
Yo estoy aquí, tú estabas allá

Y el mundo no aprende nada, es analfabeto
y hoy suena tu piano, sólo que en otros guetos
Si yo estoy afuera y tú estabas adentro
fue sólo cuestión de lugar y de momento

Yo tengo tus mismas manos
Yo tengo tu misma historia
Yo pude haber sido el pianista del gueto de Varsovia

Dos generaciones menos
dos generaciones más
Fechas, tan sólo fechas
Yo estoy aquí, tú estabas allá

"¿Por qué, a ciertas horas, es tan necesario decir: "Amé esto"? Amé unos blues, una imagen en la calle, un pobre río seco del norte. Dar testimonio, luchar contra la nada que nos barrerá. Así quedan todavía en el aire del alma esas pequeñas cosas, un gorrioncito que fue de Lesbia, unos blues que ocupan en el recuerdo el sitio menudo de los perfumes, las estampas y los pisapapeles."
Fragmento del capítulo 87, Rayuela, Julio Cortázar.

Me gustan dos temas: "no-recuerdo-el-título-pero-sí-el-video", de Jennifer López y el último single de Spears.

ESCRÚPULO

Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
Yo no aseguro nada.
Oliverio Girondo (Persuasión de los días, 1942)

Ajá, ajá

[Caja y muñeca]

To a Young Poet


Time cannot break the bird's wing from the bird.
Bird and wing together
Go down, one feather.

No thing that ever flew,
Not the lark, not you,
Can die as others do.
Edna St. Vincent Millay



En Autumn in New York Richard Gere se lo recita a Wynona Ryder antes de morir.

GELMANEAR

Juan Gelman recibirá el premio Reina de Sofía (¿era asÍ?). Si quieren más noticias:

acá

Arte poética


Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío,


como un amo implacable
me obliga a trabajar de día, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catástrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del, alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.


A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.


Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.
(Velorio del solo), Juan Gelman.

Héroes

Los soles solan y los mares maran
los faramacéuticos especifican
dictan bellas recetas para el pasmo
se desayunan en su gran centímetro

a mi me toca gelmanear
hemos perdido el miedo al gran caballo
nos acontecen hachas sucesivas
y se amanece siempre en los testículos

no poca cosa es que aquello suceda
vista la malbaraja del amor estos días
los mazos de catástrofes las deudas
amados sean los que odian

hijos que comen por mis hígados
y su desgracia y gracia es no ser ciegos
la gran madre caballa
el gran padre caballo
el mundo es un caballo
a gelmanear a gelmanear les digo
a conocer a los más bellos
los que vencieron con su gran derrota

Lo fatal

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por
lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber a dónde vamos,
ni de dónde venimos!...
Rubén Darío.

Los dones de las hadas

LOS DONES DE LAS HADAS


Había gran asamblea de hadas para proceder al reparto de dones entre todos los recién nacidos llegados a la vida en las últimas veinticuatro horas.
Todas aquellas antiguas y caprichosas hermanas del Destino; todas aquellas madres raras del gozo y del dolor, eran muy diferentes: tenían, unas, aspecto sombrío y ceñudo; otras, aspecto alocado y malicioso; unas, jóvenes que habían sido siempre jóvenes; otras, viejas que habían sido siempre viejas.
Todos los padres que tienen fe en las hadas habían acudido, llevando cada cual a su recién nacido en brazos.
Los dones, las facultades, los buenos azares, las circunstancias invencibles se habían acumulado junto al tribunal, como los premios en el estrado para su reparto. Lo que en ello había de particular era que los dones no servían de recompensa a un esfuerzo, sino, por el contrario, era una gracia concedida al que no había vivido aún, gracia capaz de determinar su destino y convertirse lo mismo en fuente de su desgracia que de su felicidad.
Las pobres hadas estaban ocupadísimas, porque la multitud de solicitantes era grande, y la gente intermediaria puesta entre el hombre y Dios está sometida, como nosotros, a la terrible ley del tiempo y de su infinita posteridad. Los días, las horas, los minutos y los segundos.
En verdad, estaban tan azoradas como ministros en día de audiencia o como empleados del Monte de Piedad cuando una fiesta nacional autoriza los desempeños gratuitos. Hasta creo que miraban de tiempo en tiempo la manecilla del reloj con tanta impaciencia como jueces humanos que, en sesión desde por la mañana, no pueden por menos de soñar con la hora de comer, con la familia y con sus zapatillas adoradas. Si en la justicia sobrenatural hay algo de precipitación y de azar, no nos asombremos de que ocurra lo mismo alguna vez en la justicia humana. Seríamos nosotros, en tal caso, jueces injustos.
También se cometieron aquel día ciertas ligerezas que podrían llamarse raras si la prudencia, más que el capricho, fuese carácter distintivo y eterno de las hadas.
Así, el poder de atraer mágicamente a la fortuna se adjudicó al único heredero de una familia riquísima que, por no estar dotada de ningún sentido de caridad y tampoco de codicia ninguna por lo bienes más visibles dela vida, había de verse más adelante prodigiosamente enredado entre sus millones.
Así, se dio el amor a la Belleza y a la Fuerza poética al hijo de un sombrío pobretón, cantero de oficio, que de ninguna manera podía favorecer las disposiciones ni aliviar las necesidades de su deplorable progenitura.
Se me olvidaba deciros que el reparto, en casos tan solemnes, es sin apelación, y qu eno hay don que puede rehusarse.
Levantábanse todas las hadas, creyendo cumplida su faena, porque ya no quedaba regalo ninguno, largueza ninguna que echar a toda aquella morralla humana, cuando un buen hombre, un pobre comerciantillo, según creo, se levantó, y cogiendo del vestido de vapores multicolores al hada que más cerca tenía exclamó:
- ¡Eh!¡Señora!¡Que nos olvida! Todavía falta mi chico. No quiero haber venido en balde.
El hada podía verse en un aprieto, porque nada quedaba ya. Acordóse a tiempo, sin embargo, de una ley muy conocida, aunque rara vez aplicada, en el mundo sobrenatural habitado por aquellas deídades impalpables amigas del hombre y obligadas con frecuencia a doblegarse a sus pasiones, tales como las hadas, gnomos, las salamandras, las sílfides, los silfos, las nixas, los ondinos y las ondinas –quiero decir de la ley que concede a las hadas, en casos semejantes, o sea en el caso de haberse agotado los lotes, la facultad de conceder otro, suplementario y excepcional, siempre que tenga imaginación bastante para crearlo de repente.
Así, pues, la buena hada contestó, con aplomo digno de su rango:
- ¡Doy a tu hijo..., le doy... el don de agradar!
-Pero ¿agradar cómo? ¿Agradar?... ¿Agradar por qué? –preguntó tenazmente el tenderillo, que sin duda sería uno de esos razonadores tan abundantes, incapaz de levantarse hasta la lógica del absurdo-
¡Porque sí!¿Por qué sí! –replicó el hada colérica, volviéndole la espalda; y al incorporarse al cortejo de sus compañeras, le iba diciendo -: ¿Qué os parece ese francesito vanidoso, que quiere entenderlo todo, y que, encima de lograr para su hijo el don mejor, aún se atreve a preguntar y a discutir lo indiscutible?
de Poemas en Prosa, Charles Baudelaire.

Obi-Wan Kenobi

De la página de Maximus, traje ésto (hacer click sobre la imagen):

Ahora ando por el mundo como Obi-Wan Kenobi. Dígame, ¿qué personaje de ciencia ficción es usted?

A veces no.

Panorama actual

Vosotras, las familiares,
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares,
me evocáis todas las cosas.

¡Oh viejas moscas voraces
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!

¡Moscas del primer hastío
en el salón familiar,
las claras tardes de estío
en que yo empecé a soñar!

Y en la aborrecida escuela,
raudas moscas divertidas,
perseguidas
por amor de lo que vuela,
—que todo es volar—, sonoras
rebotando en los cristales
en los días otoñales...
Moscas de todas las horas,
de infancia y adolescencia,
de mi juventud dorada;
de esta segunda inocencia,
que da en no creer en nada,
de siempre... Moscas vulgares,
que de puro familiares
no tendréis digno cantor:
yo sé que os habéis posado
sobre el juguete encantado,
sobre el librote cerrado,
sobre la carta de amor,
sobre los párpados yertos
de los muertos.

Inevitables golosas,
que ni labráis como abejas,
ni brilláis cual mariposas;
pequeñitas, revoltosas,
vosotras, amigas viejas,
me evocáis todas las cosas.

Antonio Machado

Casos de la vida real

Haga como si estuviera en casa

Una esperanza se hizo una casa y le puso una baldosa que decía: "Bienvenidos los que llegan a este hogar". Un fama se hizo una casa y no le puso mayormente baldosas. Un cronopio se hizo una casa y siguiendo la costumbre puso en el porche diversas baldosas que compró o hizo fabricar. Las baldosas estaban colocadas de manera que se las pudiera leer en orden. La primera decía: Bienvenidos los que llegan a este hogar. La segunda decía: La casa es chica, pero el corazón es grande. La tercera decía: La presencia del huésped es suave como el césped. La cuarta decía: Somos pobres de verdad, pero no de voluntad. La quinta decía: Este cartel anula todos los anteriores. Rajá, perro.
Historias de cronopios y famas, Julio Cortázar.

Saudade

Van Gogh nació el 30 de marzo de 1853 en Groot-Zunder, hijo de un pastor protestante holandés.

Noche estrellada, 1889:

Insurrecta

El domingo, en la ciudad sureña de Las Grutas, rompí, nuevamente, con una regla/recomendación de mi infancia: sujeté y subí mi pollera con entusiasmo, caminé a los saltos, dando chapotazos; luego en forma lenta, dejaba (y miraba) mis huellas confundirse con la arena, algas y caracolitos. Mientras mis mejillas miraban al cielo, cerré los ojos y sentí cómo las gotas de la lluvia mojaban mis lágrimas.

Y ningún rayo cayó al agua, madre.




LLORAR A LÁGRIMA VIVA

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!
Oliverio Girondo.

Feliz

A Eduardo.

¡Feliz, feliz NO cumpleaños, a mí, a tú!



Y a mi hermano, Fabricio, Feliz cumple. Aunque no se paseé por acá.

Linda nariz...

Y lindos ojos...

Manifiesto

¿Por qué los chicos con narices lindas viven tan lejos?

¿Por qué, hoy, que lavé, llovió?

P.D. En Las Grutas me saqué las ganas y me compré una remera de Jack (Pesadilla antes de Navidad, Tim Burton). Un nene de, aproximadamente, 5 años me preguntó cuánto salió. Fue una linda charla. Y yo tengo mi remera.

//

Alberto Caeiro

V - Há Metafísica Bastante em Não Pensar em Nada

Há metafísica bastante em não pensar em nada.

O que penso eu do mundo?
Sei lá o que penso do mundo!
Se eu adoecesse pensaria nisso.

Que idéia tenho eu das cousas?
Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?
Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma
E sobre a criação do Mundo?

Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos
E não pensar.
É correr as cortinas
Da minha janela (mas ela não tem cortinas).

O mistério das cousas?
Sei lá o que é mistério!
O único mistério é haver quem pense no mistério.
Quem está ao sol e fecha os olhos,
Começa a não saber o que é o sol
E a pensar muitas cousas cheias de calor.
Mas abre os olhos e vê o sol,
E já não pode pensar em nada,
Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos
De todos os filósofos e de todos os poetas.
A luz do sol não sabe o que faz
E por isso não erra e é comum e boa.

Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores?
A de serem verdes e copadas e de terem ramos
E a de dar fruto na sua hora, o que não nos faz pensar,
A nós, que não sabemos dar por elas.
Mas que melhor metafísica que a delas,
Que é a de não saber para que vivem
Nem saber que o não sabem?

"Constituição íntima das cousas"...
"Sentido íntimo do Universo"...
Tudo isto é falso, tudo isto não quer dizer nada.
É incrível que se possa pensar em cousas dessas.
É como pensar em razões e fins
Quando o começo da manhã está raiando, e pelos lados das árvores
Um vago ouro lustroso vai perdendo a escuridão.

Pensar no sentido íntimo das cousas
É acrescentado, como pensar na saúde
Ou levar um copo à água das fontes.

O único sentido íntimo das cousas
É elas não terem sentido íntimo nenhum.
Não acredito em Deus porque nunca o vi.
Se ele quisesse que eu acreditasse nele,
Sem dúvida que viria falar comigo
E entraria pela minha porta dentro
Dizendo-me, Aqui estou!

(Isto é talvez ridículo aos ouvidos
De quem, por não saber o que é olhar para as cousas,
Não compreende quem fala delas
Com o modo de falar que reparar para elas ensina.)

Mas se Deus é as flores e as árvores
E os montes e sol e o luar,
Então acredito nele,
Então acredito nele a toda a hora,
E a minha vida é toda uma oração e uma missa,
E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.

Mas se Deus é as árvores e as flores
E os montes e o luar e o sol,
Para que lhe chamo eu Deus?
Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar;
Porque, se ele se fez, para eu o ver,
Sol e luar e flores e árvores e montes,
Se ele me aparece como sendo árvores e montes
E luar e sol e flores,
É que ele quer que eu o conheça
Como árvores e montes e flores e luar e sol.

E por isso eu obedeço-lhe,
(Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?).
Obedeço-lhe a viver, espontaneamente,
Como quem abre os olhos e vê,
E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes,
E amo-o sem pensar nele,
E penso-o vendo e ouvindo,
E ando com ele a toda a hora.

Gelmaneando

yo también escribo cuentos

a eduardo
había una vez un poeta portugués / tenía cuatro poetas adentro y vivía muy preocupado /
trabajaba en la administración pública y dónde se vio que un empleado público de portugal
gane para alimentar cuatro bocas /

cada noche pasaba lista a sus poetas incluyéndose a sí mismo / uno estiraba la mano por la ventana y le caían astros allí / otro escribía cartas al sur / qué están haciendo del sur / decía /

de mi uruguay / decía / el otro se convirtió en un barco que amó a los marineros / esto es
bello porque no todos los barcos hacen así / hay barcos que prefieren mirar por el ojo de
buey /

hay barcos que se hunden / Dios camina afligido por el fenómeno ése / es que no todos los
barcos se parecen a los poetas del portugués / salían del mar y se secaban los huesitos al
sol /

cantando la canción de tus pechos / amada / cantaban que tus pechos llegaron una tarde con
una escolta de horizontes / eso cantaban los poetas del portugués para decir que te amo /
antes de separarse / tender la mano al cielo / escribir cartas al uruguay

que mañana van a llegar / mañana van a llegar las cartas del portugués y barrerán la tristeza / mañana va a llegar el barco del portugués al puerto de montevideo / siempre supo que
entraba en ese puerto y se volvía más hermoso /

como los cuatro poetas del portugués cuando se preocupaban todos juntos por el hombre
de la tabaquería de enfrente / el animal de sueños del hombre de la tabaquería de enfrente / galopando con como josé gervasio de artigas por el hambre mundial /

el portugués tenía cuatro poetas mirando al sur / al norte / al muro / al cielo les daba a todos de comer con el sueldo del alma / él se ganaba el sueldo en la administración del país
público / y también mirando el mar que va de lisboa al uruguay / yo siempre estoy olvidando cosas / una vez me olvidé un ojo en la mitad de una mujer / otra vez me olvidé una mujer en
la mitad de portugués / me olvidé el nombre del poeta portugués /

de lo que no me olvido es de su barco navegando hacia el sur / de su manita llena de astros / golpeando contra la furia del mundo / con el hombre de enfrente en la mano
Juan Gelman.

Estem...

Sólo porque me gusta mucho y tiene esos ojos tristes... Que... Ay, ay.


P.D. mientras, él, me levantó un poco el ánimo.

A minor bird

A Minor Bird

I have wished a bird would fly away,
And not sing by my house all day;

Have clapped my hands at him from the door
When it seemed as if I could bear no more.

The fault must partly have been in me.
The bird was not to blame for his key.

And of course there must be something wrong
In wanting to silence any song.
Robert Frost.


He deseado que un pájaro se fuera volando
En vez de cantar junto a mi casa, todo el día.

Le he batido palmas desde la puerta
Cuando me pareció que ya no aguantaba más.

La culpa en parte debe haber sido mía.
No era culpa del pájaro su tono musical.

Y por supuesto debe haber algo de malo
En lo de querer silenciar cualquier canción.

Ajá, ajá

Estoy triste, mucho.
Sólo eso.

Cd fetiche del mes

ismael
Originally uploaded by principiodeincertidumbre.

Naves ardiendo más allá de Orión, Ismael Serrano.

Las aventuras de Moshca

Moshca por ahí:

Borgeana

Borges1
Originally uploaded by principiodeincertidumbre.

A la tarde encontré un libro con una dedicatoria de Borges (o eso dice y eso quiero creer, ¿tamo?). Hoy es un día de suerte.

P.D. haciendo click sobre la imagen se puede ver más claramente.

mano

mano
Originally uploaded by principiodeincertidumbre.

Las tortugas apenas se distinguen, el cascabel, detrás.

Se enoje quien se enoje, yo prefiero estos tesoros: uno de un peso y otra que no puede más de mugre y está a punto de desilacharse...

Lo que fue...

Demasiado tiempo laburando, che. Diez días de trabajo arduo para ganarse el pan. Más de 15 horas diarias. No hay cuerpo que aguante. Se vio de todo por allá.
Adquisiciones: un par de velas (que no tienen estearina, porque-así-duran-más), unos sahumerios con madera de bambú, al módico precio de dos pesos; un porta sahumerios (claro); algunos portaretratos de maderas, en donde aún no sé qué fotos poner; una remera de snoopy, y me la banco, ¿eh?; muchos regalos, muchos.
Encima me regalaron celular, yo que renegaba de ellos, será cuestión de acostumbrarse... Una parte de mí se retuerce sistemáticamente cada vez que el maléfico aparato suena.
Una señora llamó especialmente mi atención: hacía señaladores con flores secas, no le compré ninguno, pero algo raro hubo. No puedo delucidar qué.
Mientras, mi primito Lautaro (8 años) me regaló una pulsera con tortuguitas y cascabeles que no me pienso sacar, sí.
Aún siento el olor a empanadas fritas, creo, será un estigma de por vida.
Mucha gente, personas simpáticas, algunas no tanto, otros infumables. Alguna vez traté mal a un cliente. Un agradable muchacho me invitó a tomar yogur (y mate), pero tuve que rechazarle la invitación...
Ahora a volver a la vida real, mañana comienza mi año.
Eso.

P.D. en la fiesta del 7 de marzo descubrí mis ganas de ser payaso por un día, o por algún ratito.

Semana charrúa... (al tono)

Siempre la poesía

a juan carlos onetti

la poesía debe ser hecha por todos y no por
uno/dijo/
esas cosas solamente las puede decir un
francés/rengo/
que nadie sabe qué hizo en la comuna de
paris/
nadie sabe si se murió o no pudo/

todos se acuerdan de cuando tocaba el piano
hasta altas horas de la almita/
molestando a los vecinos que después tenían
que ir a trabajar/
y se iban de la pensión mal dormidos/
pensando en la madre del pianoeta o poenista/

hablando pestes de ella cada vez
tropezaban con las piedras
o los fríos de las calles de parís/lo peor
es que tenían un acorde en la cabeza y no se lo
podían sacar/
se la pasa pasaban fundiendo hierro/soplando
vidrio/y no

se podían sacar el acorde del rengo/
el rengo les había hecho un acorde en la
cabeza
y por allí pasaban furias/mañanitas/agüeros/
una vez a una ferroviario le pasó un pajarito
por ahí/

y el pajarito volaba al futuro/
con un papelito que decía futuro en el pico/
la cuestión es que los vecinos del rengo
tenían cara de piano en la mitad del atardecer/

caían músicas de ellos/
o teclas de oro donde empezaba el horizonte/
una mujer bellísima cantaba en la cabeza
de los vecinos del rengo/que en realidad no
era francés/

más bien era uruguayo/
solamente a un uruguayo se le puede ocurrir
que la poesía
debe ser hecha por todos y no por uno/
que es como decir que la tierra es de todos y no
solamente de uno/

que el sol no es de uno/
que el amor es de todos y de nadie/
como el aire/y la muerte es de todos/y la vida
no tiene dueño conocido/

vos no eras rengo/lautréamont/
lo que pasó es que dejaste uruguay/
se te cayó un pedazo que
toca el piano y no deja dormir/
Juan Gelman.